Sommernattelarmen bjælder ud gennem kælderen på Knabrostræde og smyger sig langs jakkesættene på de selvtilfredse slipsemænd der har smidt slipset. Ovre i hjørnet kæmper et helt kor om at få ordet, men det lykkes ikke, og dog har alle det hele tiden. Sådan er Windsor; byens salt hævder sig blandt bare vægge, og natten går sin gang som den har gjort det på Windsor i umindelige tider.
|